La particularité d’être éternelle engendrait chez Elena un drôle de phénomène : une nonchalance exagérée. Elle ne s’inquiétait plus du présent, comme si elle en avait perdu la simple notion, et ne s’embarrassait plus d’anciennes conventions. Elle ne demandait plus l’autorisation pour rien, se mettait parfois en danger sans s’en offusquer, et surtout, elle se fichait de ce qui pouvait lui arriver. Aussi, lorsqu’elle vit la curiosité du tatoueur être happée par ses précédentes paroles, le Spectre se contenta d’à peine incliner la tête sur le côté dans un réflexe interrogatif. Elle le voyait s’agiter, se pencher vers elle, avant de la targuer d’un clin d’oeil taquin.
Ainsi, elle commençait à comprendre. Elle qui ne connaissait rien de l’art du tatouage s’était trompée sur l’impact de sa capacité accrue de régénération. Etait-ce finalement une sorte d’atout, lorsqu’il s’agissait de faire passer de l’encre dans sa peau d’immortelle ? Elle guérissait vitre, mais pouvait tout de même subir l’assaut de plusieurs aiguilles contre son épiderme.

Alors, pourquoi pas, songea-t-elle. Son corps ne représentait plus grand chose pour elle, dans l’état actuel ; juste une carcasse lui servant de transport entre les ruelles sombres de la ville. Encore quelques temps plus tôt, il était totalement insensible, quelque chose que le Digital Angel parvint à régler. Peut-être qu’en le décorant à sa manière, en lui infligeant une seule modification… peut-être se donnerait-elle la maigre impression de le récupérer, de se le ré-approprier.
D’en faire quelque chose d’autre qu’un tableau brisé.

Elle se mit à réfléchir, alors. Lorsque le chat commença à parler de simples lignes, une fine idée germa dans son esprit, et elle se mit à songer. Une ligne, c’était futile, mais pour elle, cela pouvait signifier trop de choses.
Un fil, par exemple. Celui sur lequel elle avait tant de fois marché, flirtant avec le vide. Celui de son existence qui s’était brisé. C’était trop beau, pour une funambule, et une jeune fille en quête de liberté.

Un fil.
Juste un fil. Qui se tord, qui ondule, qui se tend et se casse.
Ça lui ressemblait bien.

« J’ai peut-être une idée, mais j’ai peur d’insulter votre travail en vous proposant quelque chose d’aussi simple. »

Après tout, elle avait admiré ses croquis un peu plus tôt. Elle reconnaissait chez son interlocuteur un soucis du détail, ainsi qu’un travail tout en subtilités. Un concept aussi minimaliste ne saurait lui offrir du challenge, si on oubliait sa condition singulière.
Elle s’approcha encore un peu, l’air désolée.

« De plus, je ne suis qu’une vendeuse de fleurs ambulante, sans domicile fixe. Je ne sais pas si j’aurais de quoi vous payer. »

Après tout, les bénéfices qu’elle tirait de la vente de ses fleurs et de ses informations repartaient directement dans son petit commerce nomade. Elle ne gardait pratiquement rien pour elle, qui n’avait ni besoin de se nourrir, ni de boire, et ne désirait pas particulièrement se loger. Bien sûr, elle conservait une simple marge pour sa consommation personnelle de Brain Juice, mais cela s’arrêtait là.
Dans ses poches, elle n’avait que quelques pièces se battant dans un concert métallique. Ce n’était pas grand chose ; pas suffisant, selon elle.

« Mais… quand vous m’avez parlé de lignes, j’ai pensé à un fil. C’est quelque chose de terriblement simplet, mais c’est une image qui résonne en moi. Un fil qui ferait peut-être une boucle, ou un noeud, qui donnerait l’impression de ne pas se terminer. C’est une idée… »

Elena était consciente que sa proposition était déconcertante, voire décevante. La plupart des clients du tatoueur devaient lui offrir bien plus de précisions, ou bien des concepts plus intriqués qu’un simple fil passant à travers un corps cadavre. Après avoir vu son travail, la jeune femme se sentait presque honteuse d’énoncer un projet si peu ambitieux, ne réalisant pas totalement que le seul fait de faire courir une aiguille sur sa peau translucide en constituait un en lui-même. Peut-être que finalement, lui proposer un véritable travail de délicatesse et raffiné suffirait à satisfaire ses envies de se surpasser, de relever un énième défi d’artiste avéré.
Lorsqu’il la rassura sur le prix de la prestation, lui déclarant que cette dernière serait gratuite si relativement intéressante, la jeune femme ne put s’empêcher de ressentir une pointe de culpabilité piquer son coeur arrêté. Elle n’aimait pas l’idée de simplement s’offrir, sans rien donner de concret en retour. Malheureusement, la réalité la suivait comme une malédiction : elle n’avait rien d’autre que son épiderme si singulier à lui donner volontiers.

Volontiers, oui. Parce qu’au fil de cette conversation, l’envie commença à grandir dans l’esprit de la zombie. De la nonchalance d’un « pourquoi pas », elle passa à un véritable désir. Peut-être qu’un tatouage était ce qui manquait à cette enveloppe charnelle à la dérive, pour la rendre plus humaine. Elle deviendrait bien plus qu’un simple moyen de transport, un fardeau, sa propre tombe éternelle ; elle serait embellie par un dessin rappelant une ancienne vie. Quelque chose qui ne serait pas qu’un souvenir flou à la surface de sa mémoire, mais un élément matérialisé, encré au sens le plus pur du terme contre elle.

Alors, elle se contenta d’hocher la tête, s’avançant vers l’artiste qui la laissa passer derrière le comptoir.

« C’est d’accord. »

Ce dernier désirant des précisions sur le dessin à réaliser, Elena commença à réfléchir. Assez instinctivement, elle connaissait l’emplacement, qui lui parut comme une évidence : près de son coeur. Si ce dernier ne battait plus, elle pouvait au moins lui insuffler un peu de vitalité, un peu de chaleur.

« Peut-être… que je peux essayer de dessiner ? Je ne suis pas très douée, mais cela peut vous donner une idée. »

Sans trop de problèmes, Elena eut rapidement entre les mains de quoi esquisser une ébauche de dessin. Ses mains étaient peu habiles, maladroites lorsqu’elle ne consommait pas de Brain Juice. Ainsi, sa prise sur le crayon fut approximative ; mais elle s’appliqua du mieux qu’elle pouvait.
Avec précaution, la voilà commençant à décrire un long fil, se perdant dans des boucles et des ondulations, suivant les courbes de ses seins. Entre ces deux derniers, là où les extrémités se rejoindraient, elle imaginait un noeud, quelque chose pour sceller le lien.
C’était encore brouillon, mais au moins, quelque chose se représentait : quelque chose de moins abstrait.

Elle se redressa, déposant rapidement le crayon près de la feuille.

« Je vous l’ai dit, j’ai très peu de talent. Mais j’imagine quelque chose comme ça… dans l’idée. Sous ma poitrine, si cela ne vous dérange pas. »

Et elle ? N’était-elle pas un minimum pudique ?
Elle ne l’avait jamais vraiment été. De son vivant, elle ne s’inquiétait pas de se dévoiler, la belle étant trop habituée à jouer de ses charmes naissants sous les feux des projecteurs. Maintenant qu’elle ne se considérait plus que comme un cadavre ambulant, impossible pour elle de s’ériger en objet de désir ; elle n’était plus une femme, juste un souvenir.

Elle tourna le regard vers son interlocuteur, attendant son verdict, espérant silencieusement une approbation.
Pourvu qu’il ne fût pas déçu.

Elena avait toujours aimé entendre parler les gens de quelque chose qui les passionnait réellement. Une fois son accord donné et une première idée de dessin esquissée d’une main maladroite, la jeune zombie décela dans le timbre de son interlocuteur quelques variations qui ne manquèrent pas de la faire doucement sourire. Il aimait son travail, c’était évident, mais jamais Le Spectre n’aurait-elle pensé qu’il montrerait un tel enthousiasme face à son projet minimaliste. Lorsqu’il lui proposa ainsi de s’éloigner de l’entrée, la fleuriste ambulante le suivit, tout en jetant encore un petit coup d’oeil au croquis qu’elle avait gribouillé précédemment. Elle se demanda un instant si un tel schéma aurait plu à ses amis, à sa famille, et si quelqu’un n’aurait pas été là pour la réprimander ; les tatouages, chez elle, étaient réservés aux adultes, après tout.
Mais elle n’avait plus à y songer. Elle n’avait plus personne, désormais.

Evidemment, la douleur ne serait pas un problème. Même si grâce au Digital Angel, son corps avait retrouvé la plupart de ses capacités sensorielles, la souffrance demeurait minime, comme un souvenir laissé sur sa peau. Quelques picotements, un tiraillement tout au plus ; elle saurait facilement en faire abstraction. Si elle était capable de s’arracher un bras pour mieux le recoller par la suite à son buste, une aiguille contre sa poitrine ne serait pas grand chose pour elle.

Lorsque l’artiste lui demanda l’autorisation de la prendre en photo une fois le travail terminé, la jeune femme fronça doucement les sourcils derrière son voile. Elle n’avait pas pensé à cette éventualité ; mais au fond, cela avait peu d’importance. Le concept de pudeur ne s’appliquait plus à elle, qui ne se considérait plus tellement comme une femme. Certes, elle portait les formes d’une demoiselle, la courbe de ses hanches et sa poitrine étant là pour le prouver, mais elle n’y voyait plus aucune marque de sensualité.

« Ne vous en faites pas. Ce serait même un honneur, de faire partie de votre collection. »

Elle était sincère. Se voir parmi plusieurs autres oeuvres du chat lui plaisait.
Elle se sentirait peut-être plus belle.

« Et bien sûr, n’hésitez pas à modifier le dessin… je vous l’ai dit, je ne suis pas très douée. Vous êtes libres de le personnaliser selon votre style ! Je ne fais que donner l’idée de base… »

Après tout, Elena savait que ce n’était jamais une bonne idée, de limiter la créativité des artistes. Elle-même n’avait pas aimé se contenter d’apprendre aveuglément quelques pas de danse pour mieux les reproduire plus tard ; elle ajoutait de sa touche personnelle.
C’était plus authentique, plus honnête ; bien moins formaté et superficiel.

Déjà, ses mains se dirigèrent vers les bords de sa robe, avec peu d’adresse. Malgré son manque certain de pudeur, elle n’était pas certaine de pouvoir totalement se dénuder, ni comment exposer son corps sans en faire trop.

Elle leva le menton en direction du tatoueur, une moue curieuse dissimulée par sa capuche affichée sur son visage.

« Excusez ma totale ignorance, mais… que dois-je faire, maintenant ? »

Le Spectre en avait finalement presque oublié la principale raison de sa présence dans le salon de tatouage : rechercher quelques informations sur les clients aux agissements douteux qui pouvaient s’y rendre. Se prenant malgré elle au jeu, et se concentrant sur la prochaine idée que sa peau soit encrée à jamais, elle délaissait ainsi son habituelle méfiance et ses instincts toujours alertes pour laisser ses songes vagabonder vers les horizons que lui proposait l’artiste : le banc de travail, les différentes aiguilles, et puis la musique qu’il avait ordonné aux enceintes de diffuser dans la pièce.
Elle devait lui avoir vaguement répondu qu’elle aimait les sons dansants, plutôt classiques, mais qu’au fond, elle n’y portait pas grande importance : si la musique avait été autrefois une part immense de son quotidien de danseuse, elle préférait aujourd’hui ne plus trop s’y attarder, de peur d’être submergée par une dévastatrice vague de nostalgie.

Si Elena n’avait pas hésité un seul instant à lui dire qu’elle préférait un dessin en noir et gris plutôt que d’ajouter de la couleur, elle sembla néanmoins songeuse face à sa première interrogation : quel était son nom.
La zombie était toujours réticente à l’idée de décliner son identité réelle ; son statut de fantôme et d’informatrice dépendaient notamment de son anonymat. Alors, se mordillant la lèvre à l’ombre de sa capuche, elle laissa quelques secondes de silence s’infiltrer dans l’atmosphère avait d’offrir une réponse :

« On m’appelle Le Spectre. Mon nom n’a que très peu d’importance. »

De toute façon, plus personne ne s’amuserait à le prononcer avec amour ou nostalgie.
Elle n’était personne.

Plus tard, la jeune fleuriste se défit ainsi des tissus recouvrant sa poitrine, et révéla à la lueur artificielle de la pièce une peau laiteuse, presque translucide, à l’apparence fragile. De fines épaules, un torse droit, les courbes d’une jeune fille s’affirmant à peine dans la sensualité ; elle possédait le genre de corps d’une personne qu’on pouvait deviner avoir été belle.
Maintenant, elle portait ce dernier comme un tombeau, un maigre fardeau.

Elle s’installa sur le banc sans frissonner, le froid ne créant qu’une illusion contre sa peau figée. Au retour de Zénon, ce dernier pouvait néanmoins constater qu’elle n’avait pas quitté le voile couvrant son visage.
Quel drôle de personnage.

« C’est quand vous voulez, déclara-t-elle. Je vais essayer de ne pas trop bouger. »

Il y avait de l’ironie, dans sa voix.
Un cadavre ambulant, c’était déjà bien ironique. Mais un zombie sursautant de douleur ? Impensable, certainement.

« Je suis prête. »

Un jour, Elena avait demandé à sa mère ce que signifiait son prénom. Pourquoi lui et pas un autre, pourquoi ne pas avoir pioché parmi la longue liste de patronymes typiquement bulgares. Il s’agissait d’une question innocente, d’une simple curiosité d’enfant trop bavarde ; le genre d’interrogation dont on oublie rapidement la réponse, que l’on garde comme simple satisfaction.
Mais elle n’avait jamais oublié ce que sa mère lui avait répondu, ce jour-là. Qu’Elena signifiait « éclat du soleil ». Un morceau pur et brut de cet astre flamboyant, brûlant et empli de vie ; c’était ce qu’elle devait représenter. Et combien de fois avait-elle eu l’impression de brûler sous le feu des projecteurs, à se donner des airs d’Icare en frôlant un peu plus les hauteurs ? Elle avait été un oiseau de feu, un phénix ; une créature radieuse et solaire toute sa vie.

Mais aujourd’hui, regardez-la. Elle n’avait plus rien de lumineuse, ni de vivante, Elena. Teint séraphin, légèrement verdâtre, yeux sombres et corps lent. Elle était un morceau de Lune, désormais. Pâle, argentée et nocturne ; froide et taciturne. Alors, pouvait-elle encore réellement user de ce nom ? Parfois, elle se demandait si elle en avait le droit.
Si ce ne serait pas trahir les espoirs de sa mère, qui avait tant désiré la voir briller jusqu’à son dernier souffle, pour mieux s’éteindre en paix.
Elle s’était juste assombrie, désormais.

Elle s’était installée, regardant attentivement les faits et gestes de l’artiste qui se préparait à la piquer. Curieuse, elle inspectait le moindre instrument sans comprendre réellement sa fonction, tandis que parfois, elle se contentait de les deviner.
L’encre était prête, bientôt, elle ferait partie d’elle-même. Elle n’en revenait presque pas d’être à ce point anxieuse et excitée.

Lorsque le chat lui demanda d’où faire partir la ligne, Le Spectre porta un doigt sous sa poitrine, sous son sein gauche. Remontant légèrement vers le haut, elle désigna le début de la chute de ce dernier, comme si le fil allait le soutenir comme une coupe fragile.
Tenir son coeur, c’était une belle image.

« Par ici, si possible. »

Elle releva les yeux vers le tatoueur, cherchant son approbation : elle faisait des propositions, mais ne savait toujours pas si elles étaient les bonnes. Elle était novice dans ce domaine, et même si elle appréciait la marge de manoeuvre que lui cédait le professionnel, elle avait secrètement peur de paraître idiote.
Comme une enfant.

« Si vous voulez, je peux vous décrire ce que je ressens. Je ne sais pas si ce sera d’un quelconque intérêt pour vous… mais au moins, vous le saurez. Pour compléter l’expérience. »

Et même pour elle, cela en serait une, de pouvoir poser des mots sur des sensations ; elle avait été si heureuse d’être en mesure de les redécouvrir grâce au Digital Angel, après tout.

« J’ai l’impression d’être un petit rat de laboratoire, avoua-t-elle sur un timbre léger. C’est assez amusant. »

D’être au centre de l’attention, pendant un temps.

Elena, elle avait toujours tout fait à l’envers ; même de son vivant. Dormir le jour, vivre la nuit. Boire pour faire taire sa faim, manger pour étancher sa soif ; passer ses journées à s’ennuyer pour ne plus ressentir le besoin de se lasser. Elle frôlait le ciel pour mieux se sentir à sa place, foulait l’air sans jamais laisser la moindre trace. Elle était une petite anomalie, un grain de sel dans un pot de sucreries.
Un murmure dans une mélodie d’agonie.

Elle avait toujours été comme ça, un peu en décalé, peut raccord avec les autres. Pour preuve, pour elle, c’était plus facile de ne rien ressentir que d’aimer, comme par défaut. Sans réfléchir, sans comprendre, sans remise à zéro.
L’indifférence lui venait plus facilement que l’amour, en gros.

C’était plus fort qu’elle, comme une programmation méticuleuse ; le mécanisme de son coeur se bloquait dans les rouages d’une impassibilité silencieuse. Elle levait les yeux au ciel, s’offusquait, ne supportait la présence de personne. Parce que c’était plus simple, parce que c’était pour se défendre, parce qu’elle en avait marre de sentir son coeur se fendre.
Trouvez l’excuse que vous voulez, mais retenez simplement que si vous croisez le chemin du Spectre voilé, son premier réflexe sera de vous ignorer.

Alors, maintenant qu’elle avait sauté le pas, traversé le royaume de vie pour passer à trépas, elle continuait sur sa lancée de désaxée. Ecorcher sa peau sans se blesser, guérir sans avoir eu à saigner ; elle agissait comme une adolescente en quête d’adrénaline alors qu’elle se confortait dans une léthargie pathologique.
Pourtant, installée sur cette table, offrant son corps endormi aux mains expertes d’un artiste concentré, Elena se sentait bien plus consciente de son ancienne humanité à ce moment précis qu’elle ne l’avait fait autrefois.

Son corps avait été un outil, jamais une oeuvre d’art - sauf si on considérait les ecchymoses et les égratignures comme les éclaboussures d’une peinture sur la toile de sa peau opaline. Elle se donnait en spectacle, mais gardait son joyau de scène secret.
Sur sa poitrine, la trépassée sentait courir l’aiguille du chat. Les vibrations de la machine se répandaient dans son corps comme l’aurait fait une nuée de frissons, tandis qu’une douce sensation à peine désagréable vint la faire plisser les yeux.
Le ressenti était faible, mais il était réel ; merci au Digital Angel.

C’était presque délicieux, de sentir quelque chose d’aussi brut. Un peu de douleur, ou au moins d’inconfort, c’était tout ce qu’elle demandait parfois.
Juste de sentir quelque chose.

« Ce n’est pas vraiment douloureux, fit-elle remarquer. C’est assez curieux, en réalité. Presque plaisant. »

Plaisant, parce que c’était matériel. Parce que c’était ancré - pardon, encré en elle.
Elle aurait pu sourire sous ses voiles, si seulement elle se souvenait de comment faire. Elle préféra fermer les yeux, comme pour se plonger à l’intérieur d’elle-même.
Chaque micro-sensation était délectable.

« Est-ce que c’est plus difficile, pour vous ?, demanda-t-elle quelques minutes plus tard. »

De tatouer une peau comme la sienne, entendait-elle. Une peau abîmée, froide.
Un peau qui guérissait sitôt écorchée.